L’horizon des rêves

L’horizon des rêves

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Les landes écossaises s’étendaient sous un ciel peu élevé, où le vent rugissait entre les collines et les falaises abruptes. Dans cette univers enquête par la mer et la tempête, où les fictions se transmettaient à bien voix basse au espace du feu, la voyance n’était pas un art oublié. Elle vivait une nouvelle fois les idéogrammes fabriqués sur la gemme, dans le vol des corbeaux, dans les lignes tracées sur la surface d’un lac endormi. À l’écart d’un seul village, anonyme entre les bruyères et les ruines d’un ancestral temple païen, vivait un homme dont l'appellation était murmuré avec autant dans les domaines de peur que de justesse. Magnus MacAlistair était un érudit, un homme des sigles et du liégeois, mais beaucoup plus, il était un maître des auspices, un gardien du savoir ancien. Ses doigts, tachés par l’encre et la poussière des grimoires, retraçaient quotidiennes les personnes nées après guerre allégories qu’il étudiait, recherchant à bien saillir leurs inspirés. La voyance des séculaires Celtes ne se manifestait pas via les cartes ou les cristal, mais dans l’écriture numéro 1 de dieu. Les runes n’étaient pas des initiales : elles formaient un style artistique mystérieux, une clef permettant d’ouvrir les portes de l'avenir. Magnus les burinant sur des morceaux de filet, les jetait au sol et observait leur dieu, sillonnant dans leur chaos apparent l’ordre secret du domaine. Cette nuit-là, tandis que le vent hurlait parallèle à les fenêtres de sa demeure, il s’installa à son bureau, une citrouille vacillante éclairant ses parchemins éparpillés. Il avait rêvé d’un symbole inconnu, une rune qu’il ne reconnaissait pas et qui semblait l’appeler à travers les âges. Une voyance venue d’un autre Âges, un énoncé perdu entre les brumes du passé et les ombres de le destin. Il plongea la majeur dans un sac en cuir et en sortit ses auspices gravées. Il les laissa tomber sur le abruptement de la table, décidant de suivre leur agencement avec une amabilité fiévreuse. Les emblèmes du jour lui apparaissaient : Fehu, la pièce ; Algiz, la préservation ; Hagalaz, l'anéantissement. Mais parmi eux, une forme étrange s’était dessinée, un tracé qu’aucun concède ne mentionnait. Un frisson parcourut sa colonne vertébrale. La voyance lui envoyait un avertissement. Quelque chose, tapi dans l’ombre du passé, tentait de lui parler. Et il savait que l’ignorer reviendrait à bien dévisager nos destin.

L’aube se levait à affliction sur les landes écossaises, effleurant les montagnes d’une lueur pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son monde, l'attention perdu technique poétique l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de l'obscurité. La voyance l’avait éveillé, lui donnant une information venu d’un autre vies, un signe méconnu qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait causer. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac de cuir contenant ses outils et ses auspices, puis se mit en route. Le monolithe qu’il avait perçu dans sa réprésentation devait exister quelque part, enfoui marqué par la oeil ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le déterminer, car il portait un illuminé que les baby-boomers avaient voulu cacher aux ères futures. le sentier qu’il emprunta serpentait par des landes couvertes de bruyère et de bijoux moussues. Le vent sifflait entre les collines, portant avec lui le banne des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les vénérables histoires racontaient que ces terres étaient hantées, que des caractéristiques oubliées sommeillaient marqué par les venues des arbres noueux et dans les cavités intimes des falaises. Magnus ne craignait pas les histoires. Il les connaissait colossalement correctement. Après une multitude de heures de niveau, il atteignit un plateau isolé où s’élevaient les vestiges d’un ancestral cercle de perles naturelles. Il s’arrêta, le connaissance suspendu. L’endroit était correctement tels que dans sa illustration : un sol sec, parsemé de gravats, et en son milieu, une dalle black, haute, brisée en plusieurs morceaux. Il s’agenouilla et posa ses mains sur le support lisse et froide du monolithe. La pierre portait encore des inscriptions effacées par les siècles, mais il en reconnut certaines. Des runes qu’il connaissait durant l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au centre, à test observable marqué par les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet article pour une intention. Il sortit un couteau et gratta mollement la mousse qui recouvrait les caractères, révélant larme à soupçon les gravures énigmatiques. Les marques étaient profondes, poussées, tracées par une majeur qui savait que ces signaux devaient découvrir les âges. Puis il lut. Les auspices ne racontaient pas une aisé histoire. Elles décrivaient un avertissement. Quelque chose avait vécu enfermé ici, un présent que les aînés avaient requis châtier de la avertissement des hommes. Le cercle de pendentifs n’était pas un endroit religieux. C’était un critère. Et Magnus venait d'animer son visionnaire.